«Смерть – дело одинокое». Многообещающее название, не правда ли? Так оно и есть. Захватывающий детектив от признанного автора фантастики – Рэя
Бредбери. Правда нет особой фантастики в самом произведении, скорее она присутствует в умении автора создать такую атмосферу, что читатель прямо
таки чувствует капли дождя на лице; ощущает, как все его нутро пронизано туманом и ледяным ветром.
«Тем, кто склонен к унынию, Венеция в штате Калифорния раньше могла
предложить все, что душе угодно. Туман - чуть ли не каждый вечер, скрипучие
стоны нефтяных вышек на берегу, плеск темной воды в каналах, свист песка,
хлещущего в окна, когда поднимается ветер и заводит угрюмые песни над
пустырями и в безлюдных аллеях.
В те дни разрушался и тихо умирал, обваливаясь в море, пирс, а неподалеку
от него в воде можно было различить останки огромного динозавра -
аттракциона русские горки , над которым перекатывал свои волны прилив.»
Пожалуй, не каждому по душе столь блеклое и серое окружение. Многие не выживали в Этой Венеции и вот однажды странный молодой человек, которого
все в округе называют Чокнутым или просто Психом, возвращаясь домой, находит труп. Вся полиция и детективы склонны считать, что это самоубийство,
что было не редкостью в те месяцы, когда из Венеции, казалось бы навсегда уходило солнце, скрываемое пасмурным небом и преследующим всех и каждого
туманом. Но писатель, он же Псих, не верит в это.
прилива; соленая морская вода гладким черным потоком потекла между берегами.
Видно, где-то недалеко прорвало песчаную перемычку и море устремилось в
канал. Темная вода текла все дальше. Она достигла пешеходного мостика, как
раз когда я достиг его середины.
Вода с шипением обтекала прутья львиных клеток.
Я подскочил к перилам моста и крепко за них ухватился.
Потому что прямо подо мной, в одной из клеток, показалось что-то слабо
фосфоресцирующее.
Кто-то в клетке двигал рукой.
Видно, давно уснувший укротитель львов только что проснулся и не мог
понять, где он.
Рука медленно тянулась вдоль прутьев - укротитель пробудился
окончательно.
Вода в канале спала и снова поднялась.
А призрак прижался к решетке.
Склонившись над перилами, я не верил своим глазам.
Но вот светящееся пятно начало обретать форму. Призрак шевелил уже не
только рукой, все его тело неуклюже и тяжело двигалось, словно огромная,
очутившаяся за решеткой марионетка.
Я увидел и лицо - бледное, с пустыми глазами, в них отражалась луна, и
только, - не лицо, а серебряная маска."
С трудом приходится ему убеждать детектива Элмо Крамли, что это убийство. Немало времени и нервов ушло у молодого человека, вечно страдающего
простудой на это. Но все-таки он одержал сию маленькую победу в борьбе с напарником Смерти.
Как он боится, что он сам приводит Смерть, ведь все, с кем он общался, покидали город, либо умирали. Каждый по своему, ни одной зацепки. Ни одного
свидетеля, кроме слепого негра с удивительным нюхом. И, конечно же, кроме самого писателя, который встретил убийцу, но так и посмотрел в его лицо,
не заглянул в глаза. А только слушал его пьяный голос, шептавший: «Ох… Смерть – дело одинокое…»
Читая этот роман, невольно начинаешь подозревать всех и каждого, ожидая самый необычный результат, готовясь ко всему. Даже если на улице светит
солнце, невольно съеживаешься от тумана, который преследует тебя, пробирает до мозга костей. Сразу представляются дождливые улицы, бесконечные
каналы, то тут, то там, пересекающее вдоль и поперек весь город. Удивительная атмосфера. Невольно попадаешь на старую шаткую пристань, держишься
за перила, чтобы не провалиться в холодный океан, подмывающий и так подгнившие доски. Всюду слышатся вой ветра и нефтяных вышек, единственных
непоколебимых жителей Венеции. Старый пирс с умирающими аттракционами так и появляется перед глазами.
