-Знаешь, Сережка-то умер. Молодой же еще. Чуть за 60. Спился.
Ох, Сережка, Сережка!
Красавчик. Брат моей подружки Ленки. В детстве мне казалось, что это принц, о котором я мечтаю. Но он был старше на четыре года, тогда я считалась малявкой.
Наши пути разошлись сразу, как я уехала в город. Увидела его лишь на золотой свадьбе родителей. Но я его не узнала, пока он сам ко мне не подошел.
Я не поверила своим глазам. Да он же метр с кепкой! Этот обрюзгший дядька с рукой, где нет пальцев, в помятой одежде, с дурным запахом изо рта - красавец Сережка? Не может быть!
-Что совсем старый? - снова он обратился ко мне.
Я от изумления даже растерялась и промычала что-то невразумительное.
А он уже вещал про трудную жизнь, что приходится таксовать, что у него больной сын, что он еще возьмется за ум и все будет хорошо.
Меня позвали фотографироваться и я с трудом оторвалась от назойливого "кавалера".
Потом мама мне звонила и сообщала, как там дела у Сережки и его семьи, что старший брат совсем спился, что у самого нашли какую-то страшную болезнь, что он уже не работает, ухаживать приходится матери, которой самой уже далеко за 80.
И вот вчерашний звонок. Умер. Хоронить не на что. Собирают деньги всем миром.
Моего среднего брата тоже нет. Спился.
Из класса братьев, они старше меня на шесть и четыре года, живых мужчин единицы.
Да и в моем классе нет уже многих.
Я рассказывала про друга-музыканта, так он уже младше меня. И тоже сгорел от пьянки.
Что не так? Что происходит с провинцией? Почему красивые, крепкие и умные парни, а Сережка закончил институт, возвращаясь, не находят себя и спиваются?
Мой папа-фронтовик, добрейшей души человек, умирая, сказал сыну, что не понял, зачем приходил в этот мир, потому что кроме работы он так ничего хорошего и не увидел. Тяжело было жить. Это были его последние слова.
Тем не менее, ему хватило мужества прожить достойно.
У многих из поколения моих братьев этого мужества уже не было.
Никчемная жизнь никчемных людей.
И некого тут винить.
